Day of the Lords.

Porque há quem não saiba ou não se lembre. Em Dezembro, 18, 1979, Amsterdam. ( Existem, parece, cd's a circularem com este material. Ao tempo, era mais, muito mais. Algo como o tormento depois do amor ). Ian Curtis: lume magoado a rasgar o corpo forjado em desesperos vários. Porque há brisas breves onde se ilumina a luz e brilha o cerimonial dos rostos ocultados. O post assim para não ficar calado. Veneno, este, o de registar, persistente e teimoso, impressões. Sensações. Como a de ler a vizinhança e constatar, por exemplo, que alguns insistem em confundir a poesia com narcisismos de quem nunca entenderá que as notas nos livros, por mais importantes que sejam, ficarão sempre nas margens daqueles. Disse-o, ( cerca de 1060 ), Ibn' Âmmar. Porque dói ver prosadores rocócós e intelectuais burgueses vampirizarem a chama de Rodrigo Emilio para com ela cobrirem a falta de génio ou simples talento, o sopro da palavra sempre ausente dos seus exercícios cativos da página e da pose. Dos tiques. Porque, passada a encenação do embuste, na sua frieza crua, o referendo sobre a legalização do aborto, surge aos poucos, sobre o que sempre foi: um negócio de abutres e de milhões, onde ainda vai entrar o dinheiro dos contribuintes. Resta a noite e o alvorecer, um punhado de versos, o sorriso da insónia no cigarro que se fuma, essa túnica líquida em que se recomeça cada dia e se sabe que o amor se faz de recordações amargas. Como quem, tantos anos depois, muda canções, que não o gume da dor. Turn on the bright lights, os Interpol, agora.