Saiem dos buracos, ao amanhecer. Os vermes. Retocado, continuação do postado ontem.

O horror, a que nem a água que cobre estes dias de Verão e se instala entre palavras consegue pôr fim. Breve engano, a chuva como o resto e a gangrena bem funda, lá, na interminável agonia do corpo. Nada trazemos e tudo perdemos. Marcada a fogo, a carne. Em sangue. Esquecido de todos, de tudo, esquecido por todos, assim me quero. O horror, portanto. Assim, sem saber bem porque. Se calhar por andar a ouvir de novo os Doors em The End, que, ( pronto, lá ficam a saber mais qualquer coisa de mim, com Heroes, Like a Hurricane, Bodies e Street Hassle ), são as canções da minha vida. Se calhar é entrar no mail e perceber o asco que nutro, visceral, contra 99% de quem aqui anda mais ou menos camuflado. E saber que mesmo e apesar da diversa justificação e explicação clínica, das patologias localizáveis, chego sempre ao cerne da questão: o transtorno psicótico, a anomalia comportamental, o pensamento perturbado de tantos. Causas? O contexto e o discurso culturais vigentes, os quais são disfuncionais, como disfuncionais são eles. Esses. Importante é o resto. O post, este, é uma nota de passagem. Porque ontem foi o Dia do Trabalhador, o qual, como todos os dias comemorativos, devia ser todos os dias. A reter, saber se o Carmona e o Mendes se entendem a propósito de dignidade. A França. A Turquia, onde o lenço islâmico representa a vitória da corrente europeísta turca contra o nacionalismo intolerante do secularismo, o mesmo que anima o espírito de um exército sedento de privilégios e poder. Que o digam os curdos, por exemplo. Ou o Iraque de todo o sofrimento. Como o trabalho precário ou a imigração, a nova escravatura do Capital como ouvi e bem. Por exemplo. Se conseguirem, sejam felizes.